23 mars
La petite Reine est partout. Sa propagation est rapide et tentaculaire. Ses longs bras fins et innombrables sortent des écrans et rampent sur les surfaces. Ils se faufilent dans tous les recoins, traversent toutes les ouvertures. Ils entrent dans les autos. Ils circulent entre les corps dans les allées d’épicerie. Ils grimpent sur les jambes, touchent aux mains, tournent autour des têtes. Ils pénètrent dans les cerveaux et sortent, une deuxième fois, par les yeux. Et ça recommence. De l’écran aux yeux, des yeux aux écrans. Ils se multiplient ainsi, en transformant les regards.
J’échappe à ce grouillement infernal. J’enfourche mon vélo (l’autre petite reine), l’antidote parfait. Je roule dans l’air printanier, sur des chemins froids et déserts, aux abords de forêts vierges de toute invasion. Ma distanciation est parfaite, je crée un vent qui éloigne tout. Je suis inoffensif et protégé. Je roule. Presque insouciant.
Soudain?
Oui, soudain. En pleine descente, la manette du frein arrière bloque. Pas normal. J’arrête. Le vent arrête. Mon immunité disparaît. Je débarque. Je soulève l’arrière de mon vélo et fait tourner la roue. Le frein est collé. Je peux le décoller avec ma main. J’appuie de nouveau sur la manette. Le frein reste collé. Je dévale la pente prudemment en utilisant le frein avant seulement. Je croise un cheval, le regard de la cavalière. Les tentacules, déjà, nous ont rejoints.
Au bas de la côte, je sors mon téléphone. Salut Denise, tu travailles-tu aujourd’hui, j’ai une brake de collé? Bon. T’es libre quand cette semaine? Ok, parfait.
Je remonte la côte, sans âme, la morve au nez, rattrapé par les bras grouillant de la Reine. J’essaie de sprinter; pas envie de danser. Je me rassois. Je retourne chez moi, englué.
Ma blonde regarde la conférence de presse quotidienne du Premier ministre. En m’essuyant le nez du revers de mon gant, je l’informe de mon rendez-vous à ma boutique de vélo, ce mercredi. Elle se détourne du téléviseur et me regarde, l’air hébété.
Mercredi?
La promesse du Nord 