Il faut que je parle de la pluie.  Assis, à l’écart, sur ma chaise berçante imaginaire, petite chaise sans bras sur laquelle je me berçais à côté du poêle à bois tous les soirs d’hiver de mon enfance, la main sur la clé du poêle que je faisais basculer à tout bout de champ et … Lire la suite La pluie

Je me suis acheté une petite tente.  Je l’ai trouvée au magasin, c’est la première que j’ai vue, je l’ai choisie sur le champ.  Voilà ce qu’il me faut, me suis-je dit.  Elle trônait là sans son double toit, en première place dans la section des tentes, petit refuge rectangulaire, boîte à souliers, boîte d’allumettes. … Lire la suite Ma petite tente

Un froid vif et soudain a saisi dans sa pince le redoux de janvier.  Un soleil victorieux gorge de sa lumière le paysage figé.   Dans les champs, les mares formées par les dernières pluies sont devenues de grandes patinoires lisses et brillantes. Mon père me propose d’aller patiner et jouer au hockey, là-bas, en plein … Lire la suite J’ai 10 ans

Je suis Estrien, de cœur, de corps, d’âme et… d’adoption.  Je suis entré dans ce pays en 1988, à 21 ans, par la colline universitaire où mon père est venu me porter un bon soir de la fin du mois d’août.  Depuis mes 18 ans, j’errais comme un chien pas de médaille, peinant à faire … Lire la suite Le dernier des Estriens

Cher Gaston, J’ai lu ton dernier livre, La mémoire contagieuse.  Pour t’en parler, j’ai pensé t’écrire une sorte de postface un peu à l’exemple de la préface que tu avais eu la générosité d’écrire, cet automne, pour le mien, mon livre.  Un avant et un après qui, peut-être, se rejoignent dans notre volonté d’expression, comme … Lire la suite Lettre à mon concitoyen et ami Gaston Michaud

Fin février.  Je tourne en rond dans la maison.  Enfermé en moi-même.  Ma blonde me regarde ne rien regarder à la fenêtre. Arrête de penser à ça, va skier. * Je débute, à Montréal, ma formation en écriture cinématographique.  Nous sommes le 11 septembre 2001.  Le matin est clair et ensoleillé.  Nous attendons que commence … Lire la suite Chronique à fragmentations

Février nous arrive comme une boule de ouate qui vient couvrir les poignards de janvier.  Ça me désaligne, ça m’éparpille.  Ça m’embranche au lieu de m’adoucir.  Pas capable de choisir le silence.  Pas capable de choisir la musique.  Pris dans les fibres.  Chaque pensée devient une direction, un lien vers une autre idée reliée à … Lire la suite Chronique du 10 février: La craque

Janvier est frette cette année.  Janvier c’est toujours frette!  Non.  Des fois y mouille, des fois c’est humide, des fois ça caille comme disent les cousins, des fois, même, c’est doux. Cette année, janvier joue avec nos nerfs.  C’est pas du beau moins douze steady, sec.  C’est pas un gros coup donné à moins vingt-cinq … Lire la suite Chronique du 28 janvier: Les branches

Ma mère a déménagé à Saint-Hyacinthe après la mort de mon père.  Elle vit près de ma sœur.  Saint-Hyacinthe, c’est ailleurs, en dehors de mon monde. Pourtant, j’y ai habité, il y a longtemps.  Un petit logement d’une pièce au centre-ville, en haut d’un bar, le temps d’un contrat comme moniteur auprès d’éducatrices en garderie … Lire la suite Chronique du 14 janvier: Terres neuves

Des fois, ce qui reste pris, c’est une chanson.  C’est comme ça.  Malheureusement, je ne suis pas parolier.  Des fois, je m’en sacre.  Je la crache quand-même.  Ça sort tout croche évidemment, sans rythme, sans précision, sans ce qu’il faut pour être une chanson digne de ce nom.  Ça devient une chose mal formée, mal … Lire la suite Chronique du 23 décembre: Des âmes dans un IGA