Je ne me souviens plus de grand-chose, comme enfant, de mon premier jour à la maternelle. Je sais que ma mère était là, les parents devaient nous accompagner.  Je me souviens de tante Louise, la prof.  En fait, je me souviens de son nom.  D’elle? Une image floue.  Une forme : oblong.  Je ne sais pas … Lire la suite La robe blanche

La 34 était la route droite et passante qui croisait mon rang et menait au village.  Une route que j’avais prise tout mon primaire en autobus scolaire, un tronçon banal de deux ou trois kilomètres.  À travers mes yeux de petit gars, au fil des passages, la 34 avait pris une ampleur disproportionnée : c’était une … Lire la suite La 34

L’automne a repris ses terres.  Ouste le beau temps!  Les choses se mettent en place : le mercure part en bas, des bas dans les pieds, le bois dans la cave à bois.  L’automne est une saison de passage.  Une saison d’attente. Enfiler un chandail, être bien dans ce geste, se sentir confortable dehors, au chaud, … Lire la suite Septembre et moi

Ma mère est dans les plus vieilles d’une famille de seize enfants.  Une famille québécoise rurale du milieu du vingtième siècle.  Un clan nerveux.   Des parleurs, des farceurs.  Des allumés qui pratiquaient l’art de l’ironie et du pince-sans-rire abusivement.  Toujours dans l’humour, la joke, la farce.  Un rempart, un abri, une carapace.  J’ai grandi avec … Lire la suite Catherine et le sac

Voici le premier d'une série d'épisodes racontant mon parcours de vie auprès des enfants. 1969, corridor, jour.  J’ai deux ans, cheveux fins, tout blonds, blanc-blond, visage rond.  Je cours dans le corridor.  Je cours comme un bébé de deux ans, cahin-caha, balin-balan.  Au bout du corridor, y’a un miroir.  Au bout du corridor, y’a moi … Lire la suite Briser la glace

Rien n’est parfait.  Rien ne coule comme un long fleuve tranquille.  Si la vie et nos carrières étaient ainsi, lisses, on mourrait d’ennui.  Il faut des entraves, des batailles, des retournements et des dénouements.  Une histoire avec un début, un milieu et une fin.  Et, là, ça devient intéressant, une quête qui veut dire quelque chose, une aventure qui … Lire la suite Le 3ième acte

J’ai arrêté d’écrire l’année dernière. Mais j’ai continué de rouler, de marcher, de skier, de parcourir du territoire, d’avaler du paysage; j’ai même augmenté mon kilométrage.  Arrêter d’écrire, c’est comme un nuage blanc qui s’installe.  Sans pluie.  Ça rend marabout.  On pourrait tout lâcher.  Le vélo, le ski, la marche, le bébé pis l’eau.  Toute!  … Lire la suite Enroulement

Il faut que je parle de la pluie.  Assis, à l’écart, sur ma chaise berçante imaginaire, petite chaise sans bras sur laquelle je me berçais à côté du poêle à bois tous les soirs d’hiver de mon enfance, la main sur la clé du poêle que je faisais basculer à tout bout de champ et … Lire la suite La pluie

Je me suis acheté une petite tente.  Je l’ai trouvée au magasin, c’est la première que j’ai vue, je l’ai choisie sur le champ.  Voilà ce qu’il me faut, me suis-je dit.  Elle trônait là sans son double toit, en première place dans la section des tentes, petit refuge rectangulaire, boîte à souliers, boîte d’allumettes. … Lire la suite Ma petite tente

Un froid vif et soudain a saisi dans sa pince le redoux de janvier.  Un soleil victorieux gorge de sa lumière le paysage figé.   Dans les champs, les mares formées par les dernières pluies sont devenues de grandes patinoires lisses et brillantes. Mon père me propose d’aller patiner et jouer au hockey, là-bas, en plein … Lire la suite J’ai 10 ans